J’écris par-dessus l’écriture de ma mère sur une vieille recette de pouding. Fragile, le papier est jaunie et cassant…Comme je voudrais regoûter à ce temps…
À notre maison de campagne l’herbe était si haute qu’il me fallut la tondre…(J’étais là)
Le lilas blanc…celui de ma mère était en fleur…Son parfum venait caresser mon cœur. Comme si ses bras venaient encore m’entourer de tendresse…
Regarde-moi dans les yeux…(regard dardant)
Là où je voudrais vivre…jusqu’à ma mort…
Le ciel d’aujourd’hui chagrinait mais jamais comme moi lorsque je reviens des Laurentides…
Gîte de mots Sans chichi ni tralala 
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